Numero 99 - Una poetessa, un mito - 10 Giugno 2013

Labirinto (Wislawa Szymborska)

– e ora qualche passo

da parete a parete,

su per questi gradini

o giù per quelli,

e poi un po' a sinistra,

se non a destra,

dal muro in fondo al muro

fino alla settima soglia,

da ovunque, verso ovunque

fino al crocevia,

dove convergono,

per poi disperdersi

le tue speranze, errori, dolori,

sforzi, propositi e nuove speranze.

Una via dopo l'altra,

ma senza ritorno.

Accessibile soltanto

ciò che sta davanti a te,

e laggiù, a mo' di conforto,

curva dopo curva,

e stupore su stupore,

e veduta su veduta.

Puoi decidere

dove essere o non essere,

saltare, svoltare

pur di non farsi sfuggire.

Quindi di qui o di qua,

magari per di lì,

per istinto, intuizione,

per ragione, di sbieco,

alla cieca,

per scorciatoie intricate.

Attraverso infilate di file

di corridoi, di portoni,

in fretta, perché nel tempo

hai poco tempo,

da luogo a luogo

fino a molti ancora aperti,

dove c'è buio e incertezza

ma insieme chiarore, incanto

dove c'è gioia, benché il dolore

sia pressoché lì accanto

e altrove, qua e là,

in un altro luogo e ovunque

felicità nell'infelicità

come parentesi dentro parentesi,

e così sia

e d'improvviso un dirupo,

un dirupo, ma un ponticello,

un ponticello, ma traballante,

traballante, ma solo quello,

perché un altro non c'è.

Deve pur esserci un'uscita,

è più che certo.

Ma non tu la cerchi,

è lei che ti cerca,

è lei fin dall’inizio

che ti insegue,

e il labirinto

altro non è

se non la tua,

finché è possibile,

la tua, finché è tua,

fuga, fuga –

Wislawa Szymborska