Numero 413 - Masterbook, Fase 2, voto popolare dei testi del Girone A - 14 Ottobre 2022

Ieri, 13 Ottobre, siamo entrati nella Fase 2 del Masterbook. 

Apro una parentesi per dire che sono molto contenta di come sta andando questa "sfida all'ultima parola"! C'è una sana competizione, tutti i concorrenti gareggiano in modo onesto, quando si tratta di essere sottoposti al voto popolare. Non c'è invidia, anzi, si complimentano tra loro quando vengono svelati i nomi di chi ha passato il turno. 

Beh, non è proprio una cosa che si vede tutti i giorni! 
Credo che la formula del Masterbook sia davvero entusiasmante e trascinante, per me che la conduco, per chi partecipa come autore e per chi segue e può partecipare al voto popolare. 

Insomma, un'iniziativa che coinvolge tutti!

Ma torniamo nel vivo della competizione. 

Ieri, nella diretta sulla Pagina Facebook di Edizioni Convalle, ho letto gli 8 elaborati (composti da due prove ciascuno) dei concorrenti del GIRONE A.

3 concorrenti hanno passato il turno grazie al voto della giuria tecnica e passano alla FASE 3. 

Ma per gli altri 5 ancora è possibile rientrare nel gioco grazie al vostro voto.

Questa volta i testi che troverete, sono due per ogni concorrente. 

L'autore in gara doveva scrivere un racconto "Dentro il dipinto", cioè una storia che comprendesse la scena del dipinto, in linea anche con l'epoca raffigurata. E poi doveva scrivere una lettera d'amore. 

Queste erano le due prove e voi, giuria popolare, dovrete scegliere il vostro concorrente preferito valutando entrambi gli scritti per ognuno. 

Mi raccomando, conto sulla vostra serietà e attenzione nella valutazione!

Il concorrente che riceverà più voti rientrerà in gara.

Dovrete esprimere il vostro voto in un commento a questo numero del blog, all'interno del blog stesso.

Potrete esprimere una sola preferenza scrivendo: voto il concorrente NUMERO... 

Mettete il vostro nome e cognome nel commento, non sono graditi i commenti anonimi.

Se volete scrivere anche la motivazione, all'autore farà piacere, anche se non sapete a chi appartiene il testo (ma lo saprete in un secondo tempo).

I testi verranno postati in questo numero senza il mio intervento, nessuna correzione verrà da me apportata. Tutti i testi saranno qui riportati esattamente come mi sono arrivati.

Comincio quindi a postare qui di seguito i 5 testi che potrete votare.

CONCORRENTE NUMERO TRE 

(Racconto)

Stella del mattino

 
Parigi si sveglia e si stiracchia, pigra, dopo una leggera pioggia notturna. I segreti della notte si nascondono alla luce dell’alba e l’ultima stella, annunciando l’aurora, svanisce all’orizzonte.
 
Essere al servizio di un affascinante viveur ha notevoli vantaggi. Oltre allo stipendio dignitoso (sebbene il mio datore di lavoro non sia così facoltoso come appare), posso alloggiare sia nella dimora parigina che nella casa di campagna in periferia, entrambe frutto di un’eredità che va consumandosi velocemente. Non è affar mio, comunque, perché sono oculato nel gestire i miei esborsi e anche dovessi rimanere senza impiego, non farei fatica a rimediare velocemente. Sarò anche l’ultima spesa che Monsieur Henri taglierà dovesse trovarsi in difficoltà: conosco troppi segreti.
Le mie incombenze sono generalmente piacevoli: servo i pasti, mi occupo dell’ordine e della biancheria, conduco la carrozza. Non da sottovalutare il beneficiare della compagnia, seppur di riflesso nel mio ruolo di maggiordomo, delle donne che bazzicano la casa. Perlopiù vedove benestanti, ritrovano nella galanteria e nel magnetismo del mio padrone la voglia di civettare e tornare a divertirsi senza pensieri dopo anni persi in noiosi matrimoni. E lui, del godersi la vita, è un vero esperto.
Ho anche da ottemperare ad alcuni compiti meno graditi che fortunatamente, fino a questo momento, si sono presentati in maniera occasionale.
Nelle ultime settimane, però, un cambiamento preoccupante si è palesato nella routine di Monsieur: frequenta una donna per lui alquanto insolita. Giovane, bionda e bellissima, Sophie pare una rosa fiorita in un’aiuola di crisantemi: le altre rappresentanti dell’universo femminile che finora hanno popolato la dimora, al confronto, appaiono polverose suppellettili destinate alla soffitta. 
La sera scorsa, per la prima volta, la ragazza si è trattenuta per la notte. Avrei voluto metterla in guardia, rendendole il soggiorno in qualche modo spiacevole ma Monsieur, come mi leggesse nel pensiero, mi ha marcato stretto in maniera che tutto venisse preparato a puntino. L’argenteria in tavola, le candele profumate, il caminetto fornito di ciocchi, le più fini lenzuola nel grande letto a baldacchino. Poi mi ha congedato fino a stamane, quando mi sono presentato con la carrozza per accompagnare a casa l’ospite.
Ed eccomi qui, a cassetta. Scende dal cocchio che è uno splendore, Sophie, in una nuvola di velluto verde brillante come i suoi occhi, con la sottoveste in pizzo che sbuca ammiccante a ogni passo leggero. Monsieur, dopo averla invitata in campagna per il fine settimana, l’ha omaggiata con un mazzo di rose fresche, ma tanto è splendente il suo sorriso, che sbiadiscono i fiori insieme a tutto il resto della mia visuale sul viavai colorato della Rue du Marchè. 
Non oso rivolgerle un ultimo sguardo, mentre si allontana. Il cielo del mattino perde adagio l’astro che l’ha intensamente illuminato. Riesco solo a fissare le redini che stringo tra le mani inguantate, pensando di doverla salvare: la sua luce merita di rischiarare molte albe ancora.
 
Parigi vive, e custodisce gelosamente le proprie stelle. Monsieur Henri Désiré Landru, truffatore, ladro e assassino seriale, ha i giorni contati.
 

 

(Lettera d'amore)

L’ultimo scritto

Pavia, 16 dicembre 1984

Bianca, mia amata,

ti chiedo perdono. Io che ho scritto tutta una vita per professione, non ho mai osato scrivere per te, di te, di noi. In un dizionario praticamente infinito, non ho mai saputo trovare le parole giuste per dar voce alle emozioni dei molti anni in cui abbiamo camminato insieme, fianco a fianco, mano nella mano. Ci provo ora, ora che il mio tempo si va esaurendo e il destino, inesorabile, sarà costretto a separarci. 
Ero e sono soltanto un giornalista di provincia e i milioni di vocaboli che ho usato sono sempre stati adatti alle cronache dei fatti, ai luoghi, alle persone, senza dover e poter lasciare spazio al sentimento. Avrei voluto riservare a te i più grandi, più esatti e limpidi, ma quelli che a mano a mano affioravano nella mia costante ricerca non erano mai abbastanza degni. La verità è che, probabilmente, non esistono. 
Perché tu e io, in fondo, non abbiamo mai avuto bisogno di parole. I nostri pensieri, i nostri gesti, i nostri silenzi e soprattutto i nostri sguardi si sono espressi più potentemente di infinite voci. 
Sin da quando il caso, mescolando sapientemente le sue carte, ci ha fatto incontrare, ho saputo che l’inchiostro sarebbe prima o poi sbiadito, i fogli ingialliti, i nostri figli invecchiati e i nostri nomi dimenticati, ma che noi due, insieme, saremmo andati oltre.
Ne sono sicuro tuttora, Bianca, io lo so. Io ci credo. Perchè ti ho vista e riconosciuta. Come tu hai saputo vedere e riconoscere me allora, nel lontano 1929, al nostro primo fortuito incontro.
Hai trasformato un uomo qualunque dal mestiere qualunque, quello che non si nota, quello che siede in ultima fila, che chiede permesso, destinato a una normale esistenza consumata nell’ordinario quotidiano, nel protagonista di una vita intensa e ricca di colori e di emozioni. Scegliendoci e completandoci, abbiamo costruito la nostra storia attraversando insieme giorni, mesi e stagioni. Abbiamo saputo trasformare anche i periodi più difficili in mattinate di sole primaverile, piene di promesse sul domani.
Ti sembrerà, ora che dobbiamo lasciarci, che un futuro non ci sia più.
Non è così, mia dolce sposa, abbi fiducia in me ancora una volta. Io continuerò a essere con te, al tuo fianco. Noi esisteremo ancora, insieme. Perché ti lascio con le tre uniche parole che non ho saputo pronunciare finora, che mi sopravviveranno e resisteranno forti a qualunque tempo, perché per loro, il tempo, non ha nessun significato.
La mia vecchia mano trema, ma la mia anima no. E allora te le scrivo adesso, sottovoce, con le ultime energie che mi rimangono, ma tu le potrai sentire forti e chiare rieccheggiare nel tuo cuore, a ogni battito, in ogni istante:
io ti amo.

Eternamente tuo,
                                                                                                 Edoardo

***

CONCORRENTE NUMERO QUATTRO

(Racconto)

Porcellana

Non è facile essere donna. Non è facile essere vecchia. Non è facile essere serva. Non è facile esserlo, a Parigi. Non è facile esserlo, a Parigi, nel Milleottocento. Io lo sono, sono tutte queste cose. 

Mentre attraversavo la via, quel mattino, aghi di ghiaccio, dal cielo, pungevano l’aria. Aghi sul viso, negli occhi, sulle mani. L’ultima neve. Sulle spalle avevo buttato il mio unico scialle. Era logoro. Era azzurro. Il cielo era grigio, ma sulle mie spalle no, sulle mie spalle era celeste, il cielo. Quello scialle mi ricordava da dove venivo e dove, un giorno non troppo lontano, sarei ritornata. Ma intanto i miei piedi procedevano a fatica, nel fango e nella polvere densa e brillante di quella strada parigina. 

L’avrei ricordato per sempre quel giorno. Era il primo marzo 1875. Fu il giorno che Claude, il maggiordomo, mi sferrò un calcio sulla bocca così forte da farmi cadere uno dei pochi denti rimasti. Si credeva il padrone, Claude, per quelle chiavi scintillanti che gli tintinnavano nelle tasche.  Per quelle credenze scure e sempre lucide che la padrona gli permetteva di custodire. Si fida solo di me, diceva lui.

Era ancora buio quando mi alzai. Prima di uscire feci cadere una tazza di porcellana. Porcellana bianchissima. Aveva tintinnato, quel bianco, per tutta la cucina. Mi si era conficcato negli occhi, quel bianco, a forza di tirar su pezzetti, uno dopo l’altro, uno dopo l’altro. Ossa candide, che andavano in frantumi.

Claude le contava tutte le mattine le tazze bianche di porcellana. Le contava e una alla volta le lucidava, accarezzandole a lungo, una ad una.

Non sapeva, Claude, non poteva sapere che io li contavo ogni giorno i miei denti. Che andavo nell’orto a rubare la salvia, per renderli candidi, profumati, per renderli perle preziose, i pochi denti che mi erano rimasti. Forse, se avesse saputo, mi avrebbe colpita più forte.

Arrivata nel luogo convenuto avevo atteso la mia padrona sul ciglio della strada, prima di attraversare. Lei era venuta in carrozza, in mano un fascio di rose. Io ero partita all’alba: non avrei mai voluto farla aspettare. Era bella, era giovane, era vestita di scuro, quel giorno, la mia padrona. Profumava di velluto nero, quel giorno, la mia padrona. Mi diede il denaro e poi fece un gesto del capo. Sapevo quello che dovevo fare. Ci dovevo andare io in quel negozio candido di lingerie. Avrei dovuto parlare con la commessa, cercando di aprire il meno possibile la bocca. La mia bocca, divenuta una caverna oscura e dolorante. Dovevo scegliere, per la padrona, un corsetto di pizzo, una sottoveste di seta e una giarrettiera rosa carne; perle da indossare che lui non avrebbe visto, mai. L’avrei fatto anche per lui, sì, per il mio padrone, che quel pomeriggio avremmo salutato, per sempre. Perché lei, la mia giovane padrona, quel giorno per lui voleva essere bella, bella sotto il nero degli abiti, come una sposa.

Al ritorno ci avrebbe attese Claude.

Era Claude, adesso, l’unico uomo della casa.

 

(Lettera d’amore)

Cara Sara,

io ti amo.

Non ti amo per ciò che di te so. Ti amo per ciò che di te non so.

Ti amo per i tuoi buchi, per le tue mancanze azzurre e segrete, che sono i miei soli tesori. Le tue mancanze che son porte dorate, per me. Che son porte scintillanti e senza cardini, aperte sul mistero di te.

Ti amo per quella tua bocca screpolata, avara di sorrisi da quando, ragazza, hai perduto quel dente guasto. E poi, per paura, non lo hai sostituito mai. E nessuno lo sa: la tua bocca è un sigillo rosso che non lascia trapelare alcuna assenza. Solamente io lo so. Solamente i miei baci lo sanno. Solamente i miei baci possono accarezzarla, possono lambirla, quell’assenza.

Ti amo per le parole che balbetti e poi non dici. Che ingoi di nuovo. Come i pezzi di carota scotti del minestrone. Duri, sì, ma colorati di un arancio così brillante che non hai cuore di avanzarli, mai.  Balbetti e ingoi. Mentre mi guardi e in silenzio cerchi la voce. La tua voce bucata, che non vuole uscire, che non esce mai.

Passano nuvole d’argento, sopra i tuoi occhi. E quando si decide ad uscire esce come acqua dalla sabbia, la tua voce. Esce come pioggia salata, a lungo covata da un cielo nero. Ma sono quelle tue nuvole che io amo, anche se portano il sale.

Non ti amo per il tuo abito più bello, per l’abito alto e bianco che indossasti quando ci sposammo. Ti amo per quell’abito rosso un po’ scucito, quell’abito che no, non hai voluto indossare, mai più.

Eravamo su quel prato, ricordi? Per letto il fango e il cielo, nero di stelle. Dopo quella sera per anni ho sognato i tuoi capelli, castani e sudati, invasi dalle lucciole. E tu lo sai come si scucì, quell’abito rosso. 

Un giorno ti eri messa d’impegno ad aggiustarlo. Ti ho preso il polso quando ti ho vista lì: l’ago lucente e il filo rosso in mano. Ho bloccato quell’ago prima ancora che potesse infilare un solo punto. Tu non l’hai mai capito il perché. Non posso andare in giro come una stracciona, mi dicevi. Ma il nostro primo amore era ancora là, tra quei fili strappati. Non dovevamo pungerlo, imbrigliarlo troppo stretto. Non se lo meritava, no, quel nostro primo amore. 

Non ti amo per i giorni e i ricordi che brillano senza tempo nella nostra memoria. Ti amo per i giorni senza luce. Ti amo per i giorni assenti e grigi. Perché il nostro amore è tra i piatti ancora da lavare. Tu che ti lamenti che son sempre troppi. Il cane da portar fuori anche con la pioggia. E la credenza ancora da spolverare.

Ma tu dimentica tutto quello che ti ho scritto. Ricorda soltanto che ti amo.

Tuo Aldo

***

CONCORRENTE NUMERO SEI

(Racconto)

L’uomo della carrozza

Juliet mi nascondeva qualcosa, usciva tutti i giorni, alla stessa ora. Non c’era né pioggia, né vento che potessero fermarla. Sentivo odore di bruciato, la mia gelosia, ossessiva, iniziava a provocarmi segni di squilibrio. Era la governante personale di mia sorella Luise, moglie del Conte La Fayette. Vivevo presso di loro a causa delle mie frequenti crisi nevrotiche che non mi permettevano di vivere solo.

Quella ragazza mi piaceva molto, non potevo avvicinarla, ma la volevo a ogni costo.

In preda a una crisi, una notte bussai alla porta della sua stanza, sul retro del palazzo, dove nessuno poteva vedermi. Per farmi aprire, finsi di avere bisogno di aiuto. Entrato in casa, cominciai a stringerla spaventandola. La minacciai di non dire nulla a nessuno, nonostante la mia patologia, avrebbero creduto a me, non certo a una serva.

Andavo da lei ogni notte, le avevo imposto di non chiudersi a chiave. Mi respingeva, soffocando dolore, mostrando disgusto e paura nei miei confronti, ma sapeva che non doveva fiatare e questo favoriva ogni mia azione di piacere. Non poteva rifiutarsi, l’avrei fatta licenziare.

Di giorno seguivo ogni suo spostamento, era un pensiero fisso.

Noleggiai una carrozza, volevo capire dove andava tutti i pomeriggi. Arrivò in Piazza delle Fontane col volto sorridente; chiesi al cocchiere di fermarsi, mentre Juliet entrò in un negozio da cui uscì con un bellissimo bouquet di fiori. Mi affacciai allo sportellino per guardare con attenzione se aspettasse qualcuno, invece si incamminò in una viuzza, troppo stretta per poterci accedere con la carrozza. Aspettai, fino al suo ritorno e così per diversi giorni.

Dopo qualche settimana, Juliet uscì come sempre, una domenica pomeriggio. Decisi di seguirla a distanza, proprio nel vicolo dove sempre si era diretta. Lo percorsi fino in fondo, osservando ogni abitazione per vedere se si fosse rifugiata in qualche casa. Di lei nemmeno l’ombra, fino a quando sentii da lontano il vagito di un neonato.

Per non destare sospetti fingevo di leggere sui campanelli delle abitazioni, come se stessi cercando qualcuno. Mi avvicinai al grande caseggiato da cui proveniva quel fastidioso pianto che mi dava al cervello e spiai all’interno, dalla finestra. La scena che vidi mi lasciò di ghiaccio: Juliet stava allattando un bambino! C’erano tutte suore intorno a lei e quello era un orfanotrofio.

Entrai, senza chiedere permesso, urlando oltre ogni controllo, pretendendo spiegazioni. Tentarono invano di calmarmi, invitandomi a uscire, le mie urla si diffusero al punto tale che accorsero alcuni gendarmi, chiamati dal vicinato impaurito.

Quindi Juliet mi tradiva? Di chi era quel bambino?

Mi portarono in caserma e le mie crisi divennero compulsive, per poi essere ricoverato in un ospedale psichiatrico, dove rimasi diversi mesi, vegetando come un imbambolato, imbottito di psicofarmaci.

Il mio stato di  salute era peggiorato, mi dimisero dichiarandomi incapace di intendere e di volere.

Non trovai più Juliet e nemmeno quel bambino nell’orfanotrofio.

Juliet…Juliet…dov’è Juliet…? così trascorrevo le mie giornate per strada, cercando invano la mia Juliet.

Lasciatelo stare, è il pazzo del paese, dicevano.

 

(Lettera d'amore)

Non riceverai mai questa lettera. La scrivo perché rimanga indelebile dentro di me l’impronta del tuo appassionato ricordo: il mio segreto più bello. 

Eri il responsabile del servizio catering alla festa di Flavia. L’elegante divisa blu ti metteva in risalto il corpo statuario. I capelli lunghi e la barba incolta incorniciavano il tuo volto giovane, dandoti un’aria misteriosa e intrigante; ma non consideravo nemmeno l’ipotesi di guardarti con interesse, anche se non ti nego che un apprezzamento, casto e puro, attraversò il mio pensiero.

Mi avvicinai al buffet.

<<Prego, cosa posso servirle?>> mi chiedesti rivolgendoti a me.

Il giovanotto ha anche una bella voce, pensai, carezzevole e rauca al punto giusto.

<<Scelga lei per me, niente dolci, preferisco il salato >>risposi.

Qualche giorno dopo mi arrivò la tua richiesta di amicizia su facebook, non ricordavo chi fossi e dovetti sfogliare alcune delle tue foto.

Ah… è il ragazzo del buffet, pensai sorridendo.

La settimana successiva, un altro messaggio, discreto, ma carico di complimenti, tipico di chi vuole attaccare bottone. Iniziammo così ad approfondire la nostra conoscenza, meravigliata del fatto che tu sapessi già molte cose di me.

Quattro anni di amicizia virtuale, fino a che ci trovammo per un aperitivo. Accettai l’incontro con piacere, finalizzandolo al fatto che mi servivano informazioni per un servizio catering.

Tra discorsi vari e risate trascorremmo una simpatica serata e non fu l’unica ,perché accadde ancora tante altre volte. Ci si trovava sempre più di frequente e si sa…tanto va la gatta al lardo che ci lascia lo zampino.

Mi piaceva quando volevi curiosare nella mia vita, provavo una profonda tenerezza, e oltre l’attrazione fisica qualcosa di inspiegabile  mi portava da te. Un amore impossibile, c’era ben poco da sognare, ma la passione ormai ci aveva travolti. Mi piacevi da impazzire, eri il riscatto della mia giovinezza non vissuta e di un amore cercato da sempre. Sentivo lo stesso ardore che poteva darti una donna della tua età,  i miei sensi, ormai sopiti da anni, con te si erano risvegliati. Mente e corpo ritornavano indietro, illudendosi di vivere in un tempo passato, ormai inesistente.

Com’erano intensi i nostri incontri! Sguardi profondi, poche parole, respiro nel respiro, mentre il tempo volava, impietoso del nostro amore clandestino.

Ogni volta temevo che sarebbe stata l’ultima e invece durò altri anni, fino a quando decisi di troncare.
<<Posso essere tua madre>> ti dicevo.
<<Ma non lo sei e io ti amo.>> mi rispondevi.
<<Meriti una vita diversa, e non con me.>> Pronunciavo queste parole col cuore in gola e le lacrime agli occhi, sperando che tu potessi convincermi del contrario.
Mi costò molto rinunciare a te, ma mi sentivo intrappolata in una storia impossibile e convinta di fare il tuo bene, decisi di lasciarti.

Ancora mi chiedo se quella fu la scelta giusta.

Vivi… vola libero, amore mio e che la gioia accompagni ogni giorno della tua vita.
Non ti dimenticherò, resterai per sempre il mio segreto più bello.

Tua Laura

***

CONCORRENTE NUMERO SETTE

(Racconto)

Il cane nero:

Marie è riversa sul pavimento, petali colorati ovunque e una leggera striscia di sangue, l'ho appena colpita col candelabro.

In fondo alle lunghe gambe la sottoveste si è risvoltata sul vestito a balze: ha fatto l'ultima ruota, il mio Pavone. Possibile non capisca che può dismettere quella faccia da santa, e insista con la sceneggiata persino da morta. Vai a vedere che ci credeva, il mio tesoro, di essere nel giusto.

Dolce Marie, la sicurezza del mio focolare, e mille remore sotto le sottane. Solo con me, a quanto pare.

Pensava non li avessi scoperti. Figurati. Figurati se Claude non si insospettiva per i comportamenti del suo fidanzato, monsieur Cilindro. Non ci volevo credere, ma ho visto come ha appena guardato Marie dalla carrozza, spudorato e inopportuno. Eh sì che, col suo mestiere, dovrebbe sapere come si sta al mondo! 

Essere così plateali è irridere la discrezione dei gentiluomini come me, la fatica di organizzare incontri segreti con Claude. Non li ha mai letti i giusti modi nei libri che vende?

Marie stava attraversando la strada, veniva dal negozio di lingerie. Sono corso qui a casa ad attenderla.

Mi sono gelato a vedere la scena, poco fa: lui che passa in calesse, e piega il busto in avanti per guardarla il più a lungo possibile.

Compare proprio in quel momento, ma non dà proprio l'idea d'essersi smarrito come il cane nero sul selciato, vicino alla mia bella. 

Non ho neanche voluto sapere dei fiori, quando è rientrata. Effetto sorpresa dietro il portone di ingresso, lei che poggia il mazzo, io che le fracasso la testa.

Lei è solo mia. Solo mia.

E ora tocca a lui. Ma prima, nella notte, la sbatto nella Senna appena fuori città.

Tanto so dove trovarlo, non mi scappa. 

Domani, all'imbrunire, Île de la Cité. Lascerò che venga la notte più nera, regno di qualche rado barbone. Sistemerò quel bouquiniste da quattro soldi, anche lui nel fiume, comodo comodo che ci lavora di fronte.

Un forte rumore mi sveglia nel letto disfatto, sembra un tonfo, una massa che cade in un'acqua lenta. Mi viene da sporgermi e guardare giù, come mi aspettassi di vedere il verde smosso della superficie. Ma sono a casa. C'è solo il rosso fermo del cotto. 

Devo andare da Claude. Le racconterò cosa mi ha detto in sogno, che ora l'ho visto che ha un altro. Devo andare, prima che quest'incubo ritorni. 

La cercherò. Scommetto che di giorno fa l'aiuto del suo venditore di libri. Me la immagino, che racconta le storie a un capo della bancarella, e incanta i turisti come ha stregato me.

Le urlerò che me l'ha quasi fatta ammazzare, Marie, che non voglio più essere un traditore, e per di più omicida, seppure solo per sogno. 

E anche a lui. A lui dirò che si svegli, che è ora di allungarla davvero la testa.

Mi porto uno di quei fiori freschi nel vaso, spero se lo riuscirà a ficcare in quel suo capo a cilindro!

 

(Lettera d’amore)

Mia cara, ti scrivo per spiegarti perché ora sono qui, solo come un pianeta nell'universo, ma mi piacerebbe esserti accanto. 

Mi chiedo perché t'ho sempre negata, fin da quando è stato subito amore, felicità.

Ti sollevavo stringendo le braccia sotto al sedere e sentivo la gioia, ma pure gravità ben celata nelle curve.

Poi i nostri corpi si sono allontanati e tenuti distanti, siamo diventati concetti, onde mentali l'uno dell'altro, ma sono sicuro che ci siamo sempre pensati. 

Dei sogni non t'ho mai raccontato perché sono perfetti e io non ci credo.

Scarrozzavo in giro i pensieri cercando di sottrarti alla loro essenza, perché la loro materia eri tu; altre volte di rinsaldarti dentro la consistenza rassicurante della ripetizione. Era un modo per tenerti in qualche modo vicino, senza affrontare le mie paure. Che scemo, chissà quale miracolo speravo. 

Nei sogni che non ricordavo tornavi, irriconoscibile. Eri come quei vuoti tra gli atomi di cui siamo fatti e non li sappiamo, la tua leggerezza pesante che facevo volare, speravo insieme alle mie paranoie. Erano quelle che dovevo cominciare ad amare, insieme a me, saremmo stati un noi. 

Non sei più tornata ma ti sento, come negazione che conferma l'esistenza, le cose che abbiamo in comune sono come un nostro alfabeto, apro gli occhi e non troverei strano avvistarti.

Torna, ti prego...

E al diavolo il vuoto tra gli atomi, la poesia e questo mio strano approcciare: quanto mi piacerebbe ricominciare a parlarti, girarti attorno come a un satellite.

Senza di te è un'altra vita, è quella di un altro. 

Mi hai sempre attratto, lo sai, con quella forza che non si riesce a spiegare, ci siamo pensati, non ho piu timori, e ti ho fatta volare.

***

CONCORRENTE NUMERO 8

(Racconto)

La donna misteriosa

Parigi in primavera era un tripudio di colori e profumi. Le vie erano piene di gente, che invogliata dal tepore del sole, uscivano per lunghe passeggiate e ne approfittavano anche per fare merenda  nei  piccoli bistrot. Antoine, che di mestiere faceva il cocchiere, parcheggiava  la sua carrozza, poco distante dalla boulangerie in piazza.

Capitava che restasse fermo in attesa di clienti o turisti anche dalle ore tra una corsa e l’altra e allora per occupare il tempo si divertiva a osservare tutti coloro che attraversavano la piazza.

Ogni giorno, sempre alla stessa ora lo sguardo di Antoine era attratto da una donna meravigliosa che passava davanti alla sua carrozza.  Era alta, bionda, con una  pelle bianca come la porcellana, sempre vestita con gonne svolazzanti. Ma ciò che lo colpiva era che la donna misteriosa teneva tra le sue mani sempre un mazzo di fiori, ogni giorno composto da fior diversi.

Le domande iniziarono a insinuarsi nella sua mente… a chi portava i fiori  ogni giorno? Dove andava a passo svelto? Forse era una ballerina  del Moulin Rouge, oppure una cameriera che comprava  su ordinazione della sua signora si recava al chiosco di fiori.

Era talmente bella e leggiadra nei suoi movimenti che non aveva nemmeno il coraggio di rivolgerle parola e certo non poteva permettersi di seguirla e lasciare a la sua carrozza e i suoi cavalli incustoditi. .

I giorni passavano tutti uguali e Antoine cercava sempre lo sguardo della sconosciuta.

Era  la Vigilia di Natale, la neve cadeva copiosa e aveva già imbiancato le strade e il manto scuro dei cavalli. L’aria di festa invadeva le strade e le case, ma un velo di malinconia si celò negli occhi di Antoine perché da quel giorno non vide più la donna misteriosa.

Chissà cosa le era successo? Chissà chi era? Domande a cui non seppe mai dare risposta.

 

 (Lettera d'amore)

Mio caro,

non so quando è iniziata questa nostra storia, né so spiegare tutto questo tumulto di sentimenti che vivono dentro di me. È difficile trasformare in parole i misteri che aleggiano nel cuore; per quanto io ci provi ho la sensazione di non esserne all’altezza.

Non è giusto ridurre questo sentimento così nobile in poche righe, non ti mentirò e ti confesso che ho anche paura di non saper trasmettere ciò che mi invade.

Quando mi guardi la scintilla dei miei occhi ti dice tutto quello che a parole non si può scrivere. Il passare del tempo insieme mi ha fatto capire che la vita riserva sempre piacevoli sorprese e a volte ti fa incontrare persone che sanno dare svolte inaspettate alla nostra  esistenza.

Né tu né io ci aspettavamo l’un l’altro.  Il giorno in cui ci siamo incontrati non so se sia stata una meravigliosa coincidenza o il risultato di una forza maggiore ma l’intesa tra di noi è stata immediata. Non mi riferisco solo agli sguardi ma anche a quella sensazione che irrompe dal profondo e ti inebria senza sapere come. Ricordo che  da lì tutto ha iniziato ad avere un senso.

Non importa dove andiamo, cosa facciamo o di chi parliamo, da quando ti ho trovato è come se il mondo esterno avesse cessato di avere importanza.

Sei diventato la mia coincidenza preferita. È difficile spiegarlo a parole ma la verità è che amo il modo in cui mi fai sentire.

Sei l’asse dei miei sorrisi, colui che muove i miei pensieri, il mio rifugio…

Amo ascoltarti perché mi aiuta a conoscerti e in un certo senso a sentirmi parte di te.

Da subito mi hai mostrato le tue luci ma che le tue ombre.

Ombre  che insieme abbiamo fatto diventare colorate.

Sei il mio punto di svolta, il filo conduttore dei miei sentimenti, il motore  dei miei sorrisi. E per tutte queste ragioni io voglio ringraziarti. Grazie per essere stato te stesso, fin da subito. A volte divertente, altre esplosivo, a volte un po’ testardo ma sei sempre stato essenzialmente TU.

Grazie perché, quando in me iniziano a prender piede l’insicurezza e la paura, tu mi prendi per mano e mi conduci fuori da quel labirinto di pensieri negativi.

Spero di camminare accanto a te ancora per molto tempo, intraprendendo quel meraviglioso sentiero che è la vita. La nostra vita.

Ti amo. 

E ORA VOTATE VOTATE VOTATE!

Si può votare fino alle 

ore 12 di giovedì  20 ottobre 2022

Qui di seguito i testi dei 3 concorrenti che hanno passato il turno grazie al voto della giuria tecnica.

NON SONO SOGGETTI A VOTAZIONE, ma se dopo aver espresso il vostro voto relativamente ai concorrenti in ballottaggio, volete esprimere un commento anche sui testi che sono  già passati alla fase 3, potete farlo in un commento: gli autori ne saranno felici!

CONCORRENTE NUMERO UNO

(già promosso dalla giuria tecnica)

(Racconto)

 Il mazzo della modernità

Lavoro come addetta alle vendite presso il negozio di Lingerie del signor Bonnet dalla primavera di questo 1889 che oramai si appresta a consegnare le nostre vite all’ultima decade di un secolo che ci ha regalato rivoluzioni culturali e scoperte mirabolanti. Così, tra diverse fatiche e molti affanni appresso alle commesse da dirigere, nonché dietro alle assurde pretese della stolta clientela, giungo a sera sfinita, tutti i giorni, senza soluzione di continuità.

Però, a dirla tutta, un bel diversivo nelle mie settimane generose di seccature e discussioni c’è e mi regala sempre tante emozioni.

Ebbene, ve lo racconterò così come mi viene, così come lo vivo ogni sabato mattina, quando assisto alla scena.  Proprio qua vicino abita una giovane, si tratta della figlia di un mobiliere che gestisce il negozio a fianco a quello dove mi trovo io, tutti nel quartiere parlano di lei: è giovane e bella, con un volto angelico incorniciato da morbidi ricci biondi, ma il suo carattere è ribelle e anticonformista. Si chiama Julie Delacroix, lavora nell’esercizio del padre, ma sogna di fare la scrittrice. Da un paio di mesi si è innamorata di un cameriere della Caffetteria Le Petit che si trova sul lato opposto della via e in barba alle convenzioni, ogni sabato acquista un mazzo di fiori e lo porta al suo amato, suscitando lo stupore generale e attirando le critiche più aspre dagli astanti. Io mi diverto da morire. Il padre tutte le volte minaccia di diseredarla, ma lei se ne infischia. Prende i soldi dalla cassa e mentre il genitore è impegnato con qualche cliente, esce, acquista il bouquet e si precipita, sagittabonda, dal suo amore. Appena lo scorge a servire tra i tavoli del caffè, solleva il mazzo ed esclama: “Sono per te!” Dovete vedere le carrozze: i fiaccherai tirano le briglie e soffermano le vetture stupiti da cotanto ardire, come pure i loro passeggeri che si sporgono financo dall’abitacolo per guardarla meglio. Il fidanzato di costei imbarazzato sino all’inverosimile ritira i fiori, li annusa, ringrazia e li porta nel retro della Caffetteria. Ma lei non si dà per vinta, gli corre dietro, gli getta le braccia al collo, lo bacia davanti agli avventori del locale e poi tona versa il suo negozio tra lo sdegno generale.       

“Che svergognata, il mondo si è proprio rovesciato!” Urlano tutti. “Che donna all’avanguardia!” penso io.   

(Lettera d'amore)          

Amore mio,

Ti dedico queste poche righe, senza preamboli inutili, per mirare dritta al tuo cuore.

Mi hai colpita, impressionata, intimamente avvinta.

Quando il tuo sguardo si posa su di me, fuggevole e repentino, mi sento mancare. Un lieve crampo di piacere mi contorce i visceri, con la mente fantastico sul tuo corpo e si accresce in me il desiderio di averti in pieno su un letto disfatto. Ti amo. All’inizio era solo un’avventura della coscienza, poi, pian piano la tua eleganza mi ha sedotto incatenandomi alla voglia di te, imperitura e spasmodica.

Vorrei che i minuti trascorsi in tua compagnia potessero allungarsi, sì da diventare ore e poi anni, mesi, magari secoli, per non sprecare neppure un istante di questa vita che ci è stata donata in sorte e così dedicarla solo a te. La tua risoluta dolcezza mi disarma e sempre i tuoi modi garbati e gentili travolgono la mia anima sottomettendola al sentimento più antico del mondo.

Vorrei poterti dire “domani faremo” ma la vita mi ha insegnato a vivere nel presente e a cogliere il bene come un frutto assaporandolo immediatamente dopo averlo colto, senza lavarlo e senza attendere la sua perfetta maturazione: perché l’eternità risiede nel qui ed ora.

Perciò di quest’amore che ci unisce al di là dell’umana comprensione faccio tesoro proprio come l’attingere a una sorgente d’acqua costituisce un prezioso ristoro per il viandante assetato. Ti ringrazio per aver scardinato ogni mio freno emotivo permettendo all’entusiasmo di trovare finalmente scaturigine nella breccia che hai sapientemente aperto nel mio cuore. Tutto è caduco, tutto è precario ma la seduzione, fine, della lingua che, dispettosa, si affaccia nel parlare sul greto delle tue labbra mi regala la certezza dell’esistere che solo il fuoco vivo della passione sa donare.

Perciò, amore mio ti dico: eccomi, adesso, in questo posto.

***

CONCORRENTE NUMERO DUE

(già promosso dalla giuria tecnica)

(Racconto)

 Domani sarà diverso

 

Il primo vento d’autunno ha visitato Parigi in questi giorni, lasciando come ricordo la luce di un cielo terso, che rende più viva e brillante ogni cosa.
Ho pensato di fare una passeggiata fino al Pont Neuf, per sgranchire le mie vecchie gambe, ma non credevo che l’aria fosse già così fresca. Perciò indosso solo la solita cuffia bianca a coprire la testa, e il mio scialle preferito sulle spalle.  Azzurro, come questo cielo limpido.
Prima, però, voglio passare a salutare Jeanne. Mi basta attraversare la strada, il suo negozio di biancheria e camicie è proprio di fronte al portone del palazzo in cui abito.
Questa mattina Rue Lepic è davvero affollata. Pigalle è un quartiere molto frequentato, e, da quando hanno aperto quel nuovo locale – mi pare si chiami Moulin Rouge, se ricordo bene – il traffico è aumentato notevolmente.
Ecco passare di nuovo quella ragazza. Mi è già capitato di incontrarla. E’ sempre così ordinata, ma gli abiti che indossa sono invariabilmente di colore scuro, che contrasta con il candore della sua pelle. E, ogni volta che la vedo, regge tra le mani un mazzo di fiori. Oggi sono rosa, come le sue labbra sottili.
Quello che mi colpisce in lei è soprattutto la tristezza che le leggo negli occhi, talvolta così evidente che devo trattenermi dal fermarla, per domandarne il motivo.
Spesso gli uomini la seguono con lo sguardo. Come quel signore che sta passando ora in carrozza e la fissa intensamente.
Ma guarda, le è caduto qualcosa dalla tasca…
«Mademoiselle! Avete perduto un fazzoletto.»
«Dite a me? Oh, grazie! Ci tengo molto, perché apparteneva a mia madre.»
«Apparteneva?»
«Sì, purtroppo i miei genitori sono morti, e quando posso, porto dei fiori sulla loro tomba.»
Abbassa lo sguardo, arrossisce. E capisco che non dipende da questa intima confessione.
«Qualcosa non va?»
«Non è nulla, non vi preoccupate.»
Non mi convince, una lacrima le ha bagnato una guancia.
«Ne siete certa?»
«Quell’uomo in carrozza. E’ uno dei clienti del locale dove lavoro. Sono rimasta sola, ho cercato a lungo un impiego per mantenermi, ma finora ho trovato solo un ingaggio come ballerina nel Cabaret di Pigalle che hanno inaugurato di recente.
Devo indossare abiti succinti e danzare il Cancan, ma mi vergogno, mi sento fuori luogo.
E poi gli uomini si permettono avances, perché mi credono poco seria.»
La osservo mentre si allontana, le fragili spalle un po’ incurvate sotto il peso del suo destino.
So cosa significa, è capitato anche a me.
Ho conosciuto i bordelli, e ho ceduto a compromessi che ancora tormentano la mia anima. L’ho fatto per Jeanne. Non volevo abbandonarla, come fece suo padre.
Ma la storia non deve ripetersi.
Perciò, domani parlerò con mia figlia. Ha bisogno di un aiuto in bottega, adesso che aspetta un bambino. E tutto andrà a posto.
Ma non ora. Non oggi.
Oggi ho bisogno di respirare quest’aria pulita e leggera, e lasciare che il vento soffi sulla polvere mio passato, per aiutarmi a dimenticare.
Domani sarà diverso.

(Lettera d'amore)

A te che, forse, mi aspetti

 
Ancora una volta è scesa la notte, come accade dall’inizio dei tempi, secondo il volere degli Dei che hanno creato la Terra.
Le fatiche della giornata sono terminate, e gli uomini stanno riposando. Lo scafo accoglie le onde, tra i bagliori biancastri della luna, che disegna sentieri luminosi sullo specchio scuro del mare.  Sono finalmente solo sul ponte di prua, veglio e governo la nave, perché non perda la rotta.
Domani riprenderemo il viaggio, i remi canteranno la loro canzone, sollevando la spuma candida, mentre le vele schioccheranno al vento mattutino.
Ma ora, in questo silenzio smisurato e senza confini, ascolto il suono dei miei pensieri, e lascio che mi conducano a te.
Ti confesso che è con grande timore che permetto che ciò accada.
Ma come, potresti pensare, un Re, un eroe valoroso che ha sconfitto migliaia di nemici, ha paura di una donna?
E’ passato così tanto tempo, vent’anni sono lunghi lontano da casa, da te e da nostro figlio, che non ho visto crescere. Non ho potuto evitarlo, mia adorata, e vorrei spiegarti ciò che mi ha spinto ad allontanarmi, sperando che non sia troppo tardi.
Quando mi è stato chiesto di partire per una missione di guerra, ho accettato per un motivo evidente, e per un altro racchiuso nella mia anima.
Aiutare un amico e aiutare me stesso.
Ho sempre provato un desiderio incontrollabile di conoscere, di esplorare altri orizzonti, nuovi lidi. E questo tarlo che rodeva il mio spirito, non mi ha lasciato scampo. Dovevo andare per scoprire se sarei tornato, e allora sarebbe stato per sempre.
So che, in apparenza, potrei sembrare un mostro di egoismo che ha pensato solo a sé, e non a noi. Ma il demone che mi possedeva non accettava sconti, e attendeva la sua vittima sacrificale.
Perciò, alla fine, ho accettato la sfida. La più difficile, la più ignota, contro l’avversario peggiore… La mia natura umana, così irrequieta e meschina.
Ho deciso di intraprendere il mio folle viaggio, consapevole del fatto che non sapevo cosa avrei trovato al ritorno, portandovi con me, nel cuore. Giorno dopo giorno, sono riuscito a placare il fuoco che mi divorava e a colmare il vuoto scavato dall’inquietudine, superando lontananze nello spazio e nel tempo. Sono partito da casa, dove mi sentivo solo, nonostante voi, fuori luogo, quasi inutile.
Ho attraversato il mondo, e ora sto tornando.
Ma non sono più solo, perché mi sono ritrovato. E mi sono rassegnato a non essere ancora un Dio. Ho compreso che viaggiare non significa cercare altre terre, ma guardare la realtà che conosco con occhi diversi.
Sto tornando a Itaca, ma non sarebbe la mia patria se non l’avessi lasciata. E Itaca sei tu.
Tra qualche giorno getteremo l’ancora nel porto, finalmente. Le acque azzurre non celano più segreti o magie, il canto delle Sirene si è dissolto nei fischi gioiosi dei delfini.
Dove sei, dolcissima moglie? Vorrei che tu stessi tessendo un abito per me.   
Penelope, mio unico amore, potrai perdonarmi?
 

 Eternamente tuo, Ulisse

***

CONCORRENTE NUMERO CINQUE

(già promosso dalla giuria tecnica)

(Racconto)

 Nessuna rivoluzione

«Buondì Mademoiselle Madeleine, come state?»
«Saluti a voi, Baptiste. È una splendida giornata, grazie. E voi? Come vanno i vostri dipinti?»
La sua gentilezza supera di gran lunga la sua bellezza, farsi notare in piena mattina impegnata a conversare con me non deve essere semplice.
Madeleine è la figlia del gendarme, l’uomo che già tre volte ha pensato bene di farmi passare qualche notte in gattabuia. Certe abitudini ti attaccano un’etichetta che poi è davvero difficile da scollare.
Sarà anche per questo che nessuna galleria della città ha mai deciso di puntare sui miei quadri.
E io sono ancora un pittore squattrinato.
Ma come si fa a rinunciare all’arte? Come si può ignorare il bisogno di fare l’amore con la tavolozza? Non si può.
Come non si può che restare incantati davanti alla freschezza di questa giovane donna.
«Oh, i dipinti dormono sonni profondi. Sembra che in tutta Parigi non ci sia nessuno che abbia il desiderio di svegliarli. Forse riposano di sogni turbati e i galleristi della città pretendono soggetti più consoni al buonsenso.»
«Così mi incuriosite. Perché cosa dipingete? Non siete voi forse l’artista di cui si parla con lode per la capacità di rendere reali i paesaggi?»
«Vi confondete, Vostra Grazia. La mia pittura è più ardita…»
Lascio la frase in sospeso.
Studio la sua reazione mentre con la coda dell’occhio mi accorgo che Monsieur Moreau ci sta osservando dalla sua carrozza. Riferirà di aver visto la figlia del gendarme intrattenersi con il pittore delle cortigiane.
È questo quello che si dice di me nei palazzi.
Mi temono. Cercano di tenermi fuori dal giro che conta. Sì, perché nelle mie ore artistiche trascorse presso i bordelli della città, ho visto più di una volta i loro volti lasciarsi andare alla lussuria: banchieri, dottori, politici e gendarmi.
I miei occhi custodiscono un tesoro inestimabile.
«Cosa volete dire, Baptiste? Mi turbate.»
Si guarda intorno. Questo paese si vanta per aver fatto la Rivoluzione ma è rimasto ancorato alla sua infanzia. Almeno per ciò che concerne il pudore.
Io no.
Io oso.
Un uomo deve sempre azzardare al cospetto di una donna. Deve farlo. Con gentilezza e cortesia ma deve farlo.
«Dipingo corpi di donne senza veli, Mademoiselle. Rendo omaggio alla loro bellezza catturando l’anima più intima nascosta in ognuna di voi.»
«Volete dirmi che i vostri quadri rappresentano nudità?»
«Lo sto dicendo.»
Indietreggia.
Un cane che scodinzola viene investito dal suo imbarazzo.
«Santo cielo, Baptiste. Non vi vergognate?»
Me lo aspettavo. Ci sono abituato. Anzi, resto stupito dalla sua innocenza. Davvero non sapeva della mia poetica?
«Signorina, l’arte non può essere mai una vergogna. Mai.»
Eppure mi sembra in bilico tra la curiosità di proseguire il discorso e la necessità di allontanarsi per la vergogna: ci sono occhi e orecchie in ogni angolo a Parigi.
Sceglie la seconda opzione, nessuna rivoluzione oggi.
La osservo andare via. Nella mente la raffiguro stesa sul sofà vestita soltanto di quel mazzo di fiori che riflette la sua bellezza.
Dipingerei un capolavoro.

(Lettera d'amore)

Alla mia luna piena

Esse.
Esse come sentimento. Quello che provo ancora per te.
Esse come se deve essere una lettera d’amore, una sola, allora che sia la S.
Esse come scusa. Scusa amore se non sono stato in grado di capirti, di ascoltarti e di regalarti tutte le attenzioni che meritavi.
Esse come si fotta l’orgoglio. Così fragile davanti all’immensità del sentimento che lo travolge ogni volta che ripenso ai giorni che abbiamo trascorso insieme.
Esse come stelle. La cornice dove tutto è cominciato. Ricordi? Un bacio timido e infreddolito dalla brezza marina di una notte di metà agosto che non si può dimenticare. Non te l’ho mai detto, ma quella sera ho desiderato di poterti tenere tra le braccia per sempre. Ora maledico ogni giorno quella scia luminosa che tuffandosi in mare mi ha illuso di poterlo credere.
Esse come sono fatto così: sogno e credo nei sogni. E tu eri il mio desiderio più grande. Lo sei ancora.
Esse come sole che tramonta dentro di me ogni volta che ti penso. La nostalgia mi divora. Mi manchi. Ricominciamo?
Esse come so bene che non ho nessun diritto di chiedertelo e che non dovrei farlo. Le tue parole sono state chiare: non mi ami più. Sentirle uscire dalla tua bocca è stato doloroso. Truce.
Mi hanno fatto così male che come reazione ho pensato di odiarti. Ho cancellato dalla memoria tutti i baci, tutte le carezze e tutta la felicità che ci apparteneva.
Almeno credevo.
Invece giorno dopo giorno, quella reminiscenza ha scavato nel muro eretto dal dolore e si è aperta un varco. È riuscita a evadere dalla prigionia dell’orgoglio ed è arrivata fino a qui, fino a questa lettera. Fino a queste parole, le ultime, con cui ti chiedo di provare ad aggrapparti a quei ricordi. Immaginali come un film: guardali e ascolta l’effetto che fanno.
Esse come se sarai indifferente, allora prosegui per la tua strada. Sii felice. Se invece toccheranno ciò che risiede dentro di te, voltati da questa parte.
Esse come sarò lì ad aspettarti.
Esse come sincerità. Non posso giurarti che mi troverai cambiato, commetterei un altro errore. Mi troverai innamorato e pronto a custodire il bene più prezioso della mia vita. Tu.
Esse come senza troppi giri di parole. Senza intingere questo foglio nel miele.
Esse come sarai sempre la mia luna piena.
Esse come scrivere lettere d’amore. Abitudine che non mi appartiene.
Esse come stupire. Quello che confido di fare con queste parole dettate dal cuore.
Esse come speranza.
Esse come spiaggia. L’ultima.
Esse come stupido.
Esse come solo.
Esse come solo tu. 
 

Il tuo lupo mannaro

***

ATTENZIONE

Nella diretta di giovedì 20 ottobre alle 21, nella Pagina Facebook di Edizioni Convalle, svelerò i nomi degli autori dei testi del GIRONE A - FASE 2 (questo girone).

Complimenti a tutti i partecipanti! 

 Il Masterbook prosegue e rimarrà un solo vincitore, ma ci saremo tutti divertiti condividendo la stessa passione:

SCRIVERE!

Alla prossima

dalla vostra 

Stefania Convalle